Quando a vida não imita a arte

O problema de ficar sozinha é sonhar que sua vida amorosa tem toda possibilidade de virar uma história de amor de cinema.

A gente está aqui, cercada de realidade: contas para pagar, filho para cuidar, a calça jeans não cabe mais e quando o telefone toca (adivinha?) é a sua mãe. Ou um ex casado, ex com namorada, ex com batata. Aquele que você realmente gostaria de atender, não te atende, porque, bem… a vida é essa coisa linda que vocês sabem que é.

Outro dia um sujeito me disse “não te procurei de novo, porque você poderia pensar que daria certo”. Bem, não pensei que daria certo, mas também não achei que TINHA que dar errado. Ohhhh desculpa em ter pensado que seria legal te ver de novo. O pai da minha filha morria de medo de se envolver comigo, porque ele jurava que eu queria casar, enquanto eu pensava “você na sua casa, eu na minha, mas NOSSA filha”. Ohhhh desculpa se precisamos falar sobre plano de saúde, escola, coisas que os pais conversam. Isso estraga o NAMORO.

Peraí, eu tô usando repelente francês? Ou só não estou conformada que não tenho um amor daquele que vi no cinema? Porque no cinema NADA DISSO importa. O importante, primeiro, é gostar de alguém. Não sei onde está estampado em mim que sou uma desesperada querendo trancar um coitadinho no meu calabouço. Olha que não tenho nem castelo, não ando com chaves penduradas… A única coisa que não conseguir ser (ainda!) é um robô.

Jesus, me proteja de pessoas sábias e bem intencionadas, que gostam de me consolar. Eu só quero entender por que o presidente dos United States of America não é apaixonado por mim, e deixaria todo poder só porque quer passar o resto da vida com a minha pessoa. Tá bom… Não precisa ser tanto, eu tô vendo muita série… Mas o Universo poderia, de vez em quando, conspirar a meu favor e tirar do meu caminho esses engôdos que estragam a minha história de amor?

O problema não é comigo (não?). Nem com eles (também não?)… Mas, definitivamente… Essa história de amor esquisita que está por aqui não é minha. Não é.
.